Comme j'ouvre la fenêtre un vague à l'âme m'éclabousse de ses embruns de jour férié. Le silence de la rue est gris comme un trottoir glissant. Le yucca, la tamaris et la glycine se détachent sur le mur orange. Cette année le muguet ne porte pas de fleur. Pensant avoir terminé mon travail, j'écris. C'est un leurre. Il faudrait marcher. L'entorse du mois d'août n'est pas totalement guérie. La semaine prochaine déborderait de nouvelles épatantes, est-ce pour cette raison que j'attends ? Du passé faisons table rase. Le chat des voisins dort sur le fauteuil orange. J'oublie systématiquement les créations au fur et à mesure qu'elles s'achèvent. Je fais rimer chacune de mes phrases. Les rendre publiques les range du côté du rêve.